第2章 破碎的梦与冰冷的铁

营地里的空气总是混杂着汗水、劣质麦酒和尚未干透的血腥味。

加雷斯坐在噼啪作响的篝火旁，用力擦拭着他那把饱经风霜的长剑。

剑身上新添了几道豁口，像咧开的嘲讽笑容，诉说着上一场厮杀的惊险。

他的目光时不时飘向角落里那个蜷缩在破旧毛毯中、呼吸均匀的瘦小身影——他的儿子，芬恩，此刻睡得正沉。

这孩子，从小就跟别人不一样。

加雷斯是个粗人，思考不是他的强项，但他知道，芬恩是个聪明的孩子，聪明得让他骄傲，也聪明得让他害怕。

从芬恩呀呀学语开始，他就经常说一些“胡话”，描述一些匪夷所思的“梦境”：会跑的铁盒子，会飞的铁鸟，还有能瞬间点亮黑夜的“灯”。

加雷斯听不懂，只当是小孩子特有的奇思妙想。

他记得自己小时候，那段难得的休战期，村子里的老人也喜欢讲些神神叨叨的古老传说，那曾是他童年最美好的回忆。

他希望芬恩也能拥有这样充满想象的童年，而不是过早被现实的沉重压垮。

随着芬恩长大，那些“奇怪的梦”似乎在他脑中留下了印记。

他学什么都快，尤其是加雷斯教他的基础剑招，往往一点就透，甚至能举一反三，让加雷斯都暗自心惊。

不仅如此，芬恩还总能琢磨出一些方便的小玩意儿：用细藤条编的简易捕鸟陷阱，能让火堆烧得更旺的通风结构，甚至用磨尖的石片做了个能削水果皮的小刀。

每当芬恩拿着这些“发明”向他炫耀时，脸上那股子得意劲儿，都让加雷斯心中涌起一股混杂着骄傲和担忧的复杂情感。

他太清楚，在这个世道，过于聪慧和早熟，未必是福。

营地里有些和芬恩差不多大的孩子，已经开始帮着搬运箭矢、清理盔甲，眼神里都透着一股麻木的早熟。

但加雷斯严禁芬恩靠近那些真正的战场准备，也从不让其他佣兵随意使唤他，若有哪个不长眼的想拿芬恩寻开心，加雷斯那蒲扇大的巴掌可不是吃素的。

他想尽力给儿子一个“像样”的童年，就像他记忆中那样，即使只是短暂的和平与幻想。

近来，芬恩讲述“梦”的次数渐渐少了。

他依然会问一些古怪的问题，但更多的时候是安静地观察，或者默默地练习剑术。

加雷斯觉得，儿子似乎开始理解这个世界的残酷了，那双清澈的眼睛里，偶尔会掠过一丝与年龄不符的沉静。

但他骨子里，依然是个孩子，渴望父亲的陪伴和认可，会因为加雷斯一句夸奖而高兴半天，也会因为加雷斯要出任务而流露出明显的不舍。

篝火的火星跳跃着，加雷斯叹了口气，将长剑归鞘。他走到芬恩身边，轻轻拉了拉滑落的毛毯，盖住儿子单薄的肩膀。

就在这时，芬恩的眼睫毛轻轻颤动了一下，然后缓缓睁开了眼睛。

那是一双异常明亮的眼睛，初醒时带着一丝迷茫，但很快，那迷茫便如潮水般退去，取而代之的是一种前所未有的清澈与……了然。

仿佛一场持续了数年的漫长睡梦终于彻底苏醒，脑海中那些曾经零散的、关于另一个世界的“知识”碎片，此刻已经完全整合、融汇，形成了一个完整的、拥有清晰善恶是非观念的认知体系。

他知道什么是“对”，什么是“错”，什么是“善意”，什么是“恶意”，尽管这个世界的标准可能与之截然不同。

“爸……”芬恩轻声叫道，声音比以往更多了一丝沉稳。

加雷斯愣了一下，他感觉儿子这一觉醒来，似乎有哪里不一样了，但具体又说不上来。“醒了？睡得好吗，小子？”他尽量让自己的声音显得温和。

芬恩坐起身，毛毯滑落。他看着加雷斯，眼神复杂。

有那么一瞬间，加雷斯觉得眼前的儿子无比陌生，仿佛透过这副稚嫩的躯壳看到了一个成熟的灵魂，但下一秒，那眼神又变回了他熟悉的依赖和孺慕，只是在那深处，似乎有什么东西真正沉淀了下来。

“嗯，睡得很好。”芬恩点点头，嘴角露出一个微弱却真实的笑容，“感觉……脑袋清醒了很多。”

加雷斯没完全听懂，但他看到儿子笑容里的那份安定，是以前少有的。

他松了口气，也许是自己想多了。他走过去，粗糙的大手再次揉了揉芬恩的头：“醒了就好，饿了吧？我去看看有没有剩下的汤。”

“爸，不用了，”芬恩拉住他的手，“你是不是要出任务了？”他看着父亲腰间的剑和整理好的行囊，语气平静，却带着一丝不易察觉的担忧。

加雷斯心中一暖，儿子越来越懂事了。

“是啊，酬金不错，但对手是出了名的硬骨头。”他顿了顿，看着芬恩清澈的眼睛，那些嘱咐的话又涌了上来，“吃的给你留好了，藏在老地方，省着点吃。待在营地里，哪儿也别去，千万别靠近河边，等爸回来。那些剑招要记得练，但别跟人起冲突，知道吗？”

“嗯，我知道。”芬恩用力点点头，他看着父亲脸上被岁月和战斗刻下的痕迹，心里涌起一股复杂的情绪。

他想说“别去”，想说“这次很危险，我感觉不好”，但他知道，在这个世界，一个佣兵的命运往往不掌握在自己手中。

他最终只是伸出小手，用力抓住了加雷斯粗糙的手指，抬头认真地说：“爸，你一定要小心，一定要早点回来。”

“会的，臭小子，你老爹我命硬得很！”加雷斯咧嘴一笑，露出豁了口的牙齿，像是一种沉重的承诺。

他俯身，在芬恩额头上印下一个粗糙的吻，然后毅然转身，加入了集结的队伍。

那是芬恩最后一次看到父亲的笑容。

加雷斯再也没有回来。

几天后，当佣兵的残兵败将拖着疲惫和伤口回到营地时，芬恩在第一时间就冲了出去，在人群中焦急地搜寻着那个熟悉的身影，但他没有找到。他的心一点点沉下去，像坠入了冰窖。

几个面色阴沉的佣兵走到他面前，脸上带着混合着同情、麻木和一丝不耐烦的审视。

他们打量着这个瘦小的孩子，像是在评估一件货物。

其中一个领头的，将一把沾着暗红色污迹和泥土的长剑，“噌”地一声插在他面前的泥地里。

剑身嗡鸣，仿佛残留着最后的悲鸣。剑柄上那磨损严重的皮革，甚至能看到加雷斯手掌握出来的凹痕。

“小子，你爸死了。”领头的声音粗哑，没什么感情，像在陈述一件微不足道的事实。“运气不好。这是他唯一剩下的东西了。”

芬恩呆呆地看着那把剑，视线仿佛被死死钉在了上面。它静静地插在泥地里，剑身暗沉，没有丝毫华丽的装饰。

靠近剑尖的部分，新添了几道狰狞的豁口，像是无声诉说着最后的惨烈。

剑脊厚重，泛着冰冷的钢铁光泽，即使沾染了泥土和暗红的污迹，依然能看出它曾经被主人精心打磨。

包裹着的皮革早已磨损得不成样子，露出了底下深色的木头，皮革上上面浸透了汗水长年累月形成的包浆，以及因为父亲握剑姿势而留下的手的凹痕。

他记得，就是这双手，曾无数次把他高高举起，也曾在他发烧时，笨拙地试探他额头的温度。

他记得，就是这把剑，在他刚能握稳木棍时，父亲曾小心翼翼地让他触摸过，那冰冷的触感和沉甸甸的分量，曾让他对父亲的力量充满敬畏。

父亲曾笑着说：“小子，等你长大了，或许也能挥得动它。”他还记得，父亲教他第一个劈砍动作时，就是握着他的小手，覆盖在这粗糙的剑柄上，感受那份独属于战士的沉稳与力量。

那时的剑柄，还带着父亲掌心的余温……

如今，这把剑，就是父亲最后的温度了。

他的手，不受控制地颤抖着，缓缓伸向了那把插在地上的长剑。手指触碰到冰冷、粗糙、沾着干涸泥土和可疑暗红污渍的剑柄的瞬间——

轰！

一股庞杂、混乱、却又无比清晰的洪流猛地冲入他的脑海！

视野猛地拔高，变成了成年人的高度。他低头，看到一双粗糙、布满老茧和细小伤疤的大手正紧紧握着剑柄——那是爸爸的手！

厮杀的呐喊震耳欲聋，兵器碰撞发出刺耳的尖鸣，空气中弥漫着浓重的血腥和汗臭。

泥泞的地面上，人影晃动，刀光剑影交错，每一次格挡都带来巨大的冲击力，震得手臂发麻。

他在人群中奋力搏杀，每一次挥剑，每一次闪避，都带着一种久经沙场的本能和熟练。

肌肉的记忆，战斗的节奏，对时机的把握……这一切都如同亲身经历般烙印进芬恩的意识深处。

他不是在看，他是在经历！每一次挥剑，每一次格挡，身体的反应远超他稚嫩的认知，那是属于父亲的，千锤百炼的本能！

他看到一个敌人凶狠地扑来，他下意识地侧身、格挡、反击，动作流畅得仿佛演练了千百遍。

但敌人太多了，像潮水一样无穷无尽。疲惫感如同铅块般沉重地压在四肢百骸，呼吸变得粗重而灼热。

然后，是一个瞬间的疏忽，也许是脚下被尸体绊了一下，也许是体力终于到了极限。

侧腹传来一阵撕裂般的剧痛！他低头，看到一截断矛深深刺入了自己的身体。

力量像沙漏里的沙子一样迅速流逝。他踉跄着后退，视线开始模糊。

周围的喊杀声变得遥远而失真。

他想到了营地里那个瘦小的身影，想到了那个“一定早点回来”的沉重承诺……

最后的意识里，他看到对面一个敌人狰狞的脸孔逼近，高高举起了沾满血污的战斧。

紧接着，眼前一片血红！温热的液体喷濺开来，模糊了视野，如同给这个灰暗的世界蒙上了一层绝望的血色滤镜。剧痛和黑暗同时袭来，彻底吞噬了一切……

这一切的发生，在现实中，仅仅是芬恩的手指触碰到剑柄的那一刹那。

他猛地抽回手，仿佛被烙铁烫到一般，身体剧烈地颤抖起来。

那几个佣兵一直站在旁边，冷眼看着。

他们本以为加雷斯这小子平时看着挺机灵，或许能留下来当个杂役，甚至以后培养成一个廉价的刀盾手。

他们等着看他的反应，评估他是否“有用”。

芬恩的眼睛瞪得大大的，瞳孔因为极致的恐惧和悲伤而收缩。刚才那身临其境的死亡体验，那属于父亲的最后痛苦和绝望，如同最恶毒的诅咒，狠狠地刻在了他的灵魂上。

现实与记忆的残酷落差猛烈冲击着他年幼的心智。

爸爸……死了。

被长矛刺穿，最后被……他不敢去想那最后的画面。

“不……不——！！！”

撕心裂肺的尖叫从芬恩的喉咙里爆发出来。

这声音尖锐得刺破了营地的嘈杂，带着无尽的痛苦和绝望。

他像一只受伤的小兽，猛地扑倒在地，双手疯狂地捶打着地面。泥土和泪水混合在一起，糊满了他的脸颊。

“爸爸！爸爸——！！！”他声嘶力竭地哭喊着，声音破碎而嘶哑，完全失去了理智，只是本能地宣泄着那无法承受的巨大悲痛。

佣兵们被他这突如其来的疯狂反应吓了一跳，随即脸上露出了毫不掩饰的鄙夷和不耐烦的神色。

“操！刚才看着还行，这就疯了。”一个佣兵低声咒骂道，往旁边啐了一口。

领头的那人皱着眉头，打量着在地上打滚痛哭、涕泗横流的芬恩，摇了摇头，语气充满了嫌弃：

“废物一个，还以为能捡个便宜杂役。就这怂样，吓破胆了，根本不是当兵的料，养着也是浪费粮食。没用了。”

另一个佣兵附和道：“是啊，头儿，没必要在他身上费心思了。”

他们原本那点“评估”或者说“利用”的心思彻底熄灭了。

这样一个精神崩溃的小鬼，对他们来说毫无价值，甚至是个麻烦。

领头的不耐烦地从怀里掏出几个黑乎乎、硬邦邦的东西，像丢垃圾一样随意扔在芬恩旁边不远处的泥地上。

“喏，小子，最后这点吃的给你。好自为之吧。”

那几个烤焦的面包滚落在泥地上，沾上了尘土，像是一种最后的、轻蔑的施舍。

说完，几个佣兵不再多看一眼那个在悲伤中彻底失控的孩子，转身便走，脚步声很快消失在营地的喧嚣中，仿佛从未出现过。

夜风吹过，卷起地上的尘土，也吹拂着芬恩凌乱的头发。周围再次安静下来，只剩下篝火偶尔发出的噼啪声，和他自己那渐渐低沉下去，却依旧无法停止的、绝望的呜咽。

他蜷缩在冰冷的地面上，紧紧抱着自己，被遗弃在世界的角落。身旁，只有那把见证了父亲死亡的冰冷长剑，和几个同样冰冷坚硬的面包。